Марина стояла у зеркала, глядя на своё отражение. Ей было шестьдесят пять, но глаза по-прежнему блестели живым огнём. Она долго жила одна — после смерти мужа, после долгих лет одиночества, когда тишина дома становилась невыносимой.
И вдруг в её жизнь вошёл он — Артём. Молодой, тридцатипятилетний мужчина с открытой улыбкой и сильными руками. Они познакомились случайно в парке: Марина уронила сумку, он поднял и сказал:
— Осторожнее, красавица, вещи разбегаются от вас, будто вы их заколдовали.
Сначала она посмеялась, потом привыкла к его звонкам, а через полгода поняла: рядом с ним ей снова хочется жить.
Когда Артём сделал предложение, она долго молчала. Внутри боролись разум и сердце. Её подруга Галя сказала:
— Мариночка, подумай. Он же почти ровесник твоего сына!
Но Марина только тихо ответила:
— Мне с ним спокойно. А спокойствие дороже лет.
Свадьба прошла скромно, почти домашне. Белое платье, лёгкий аромат жасмина, несколько близких друзей. Артём держал её за руку всё время, как будто боялся, что она исчезнет.
Когда гости разошлись, Марина, волнуясь, вошла в спальню. Сердце билось быстро, как у девочки. На кровати лежали лепестки роз, свечи мягко мерцали. Но в следующее мгновение её охватил холод.
Она увидела на стене большую фотографию — не их с Артёмом, а её покойного мужа. Снимок, который она убрала много лет назад в ящик. Лицо мужа будто смотрело прямо на неё — укоризненно, сурово.
— Артём… — прошептала она, голос дрогнул. — Откуда это?
Муж подошёл, сбледнев:
— Я… я не ставил. Клянусь, не знаю, откуда она здесь!
Но Марина отступила, прикрывая рот рукой. В груди сжалось.
Ей показалось, что из-за фотографии идёт холод, а тень мужа словно шевельнулась на стене.
В ту ночь она не сомкнула глаз. За окном шелестел дождь, а внутри неё боролись страх, вина и недоверие.
К утру она решила: если это знак, она должна понять, что происходит.
Она достала старый семейный альбом — и заметила, что снимков не хватает. Кто-то открывал его. Кто-то брал фотографии без её ведома.
— Кто ты, Артём? — прошептала она в пустоту.
Утро встретило Марину странным ощущением тревоги. Воздух в спальне будто стал тяжелее, и даже солнечный свет казался холодным. Артём спал на диване в гостиной — после ночи, когда она, дрожа, сказала:
— Не могу, Артём… сегодня не могу…
Он не обиделся. Только тихо кивнул и оставил её одну.
Теперь, глядя на его лицо, она вдруг заметила в нём нечто новое — напряжение, будто за его спокойной улыбкой пряталось что-то несказанное.
Марина заварила чай и поставила перед ним чашку.
— Ты правда не знаешь, кто поставил ту фотографию?
— Честное слово, нет, — Артём поднял глаза. — Я даже не знал, что у тебя был такой снимок.
Она всмотрелась в него, пытаясь найти ложь. Но взгляд был чист, почти детский. И всё же внутри оставался холод.
День прошёл в суете: нужно было разобрать подарки, убрать цветы, позвонить подруге. Но чем больше Марина старалась отвлечься, тем чаще чувствовала — в доме что-то не так.
То часы вдруг остановятся на одной и той же минуте.
То в зеркале мелькнёт тень за её спиной.
То из старого радио донесётся мужской шёпот, будто кто-то пытается позвать её по имени.
К вечеру Артём предложил:
— Давай съездим куда-нибудь, сменим обстановку.
Но она отказалась. Ей нужно было остаться здесь, понять, что происходит.
Поздно ночью Марина услышала шаги. Сначала подумала — Артём. Но шаги были другие: размеренные, тяжёлые, как у взрослого мужчины. Она приоткрыла дверь — и замерла.
В коридоре, у семейного альбома, стоял Артём. В руках — тот самый снимок мужа.
— Артём! — вскрикнула она.
Он резко обернулся, глаза его были стеклянными, как у лунатика.
— Он… он сказал, чтобы я не трогал тебя, — прошептал он.
— Кто?
— Тот, кто был до меня… Он рядом…
Марина вскрикнула, вырвала у него фотографию и зажгла свет. Артём стоял бледный, растерянный, словно не понимал, что делает.
— Я… я не помню, как сюда пришёл…
Она обняла себя руками, чувствуя, как дрожит всё тело. Впервые за много лет ей стало по-настоящему страшно.
Когда он уснул, Марина снова достала старые вещи мужа. И вдруг обнаружила в его старом пиджаке письмо. Пожелтевший конверт, на котором стояли слова: «Открой, если решишь начать новую жизнь».
Её руки дрожали. Внутри было короткое послание, написанное знакомым почерком:
«Если ты читаешь это, значит, я больше не рядом. Но знай — я оставил тебе то, что не даст покоя, пока ты не узнаешь правду».
Правду? Какую правду?
Марина подняла глаза на темное окно и тихо прошептала:
— Что ты хотел сказать мне, Костя?..
Следующее утро началось с тишины. Артём вёл себя спокойно, но избегал её взгляда. Марина чувствовала — он что-то скрывает. После завтрака она взяла письмо покойного мужа и, решившись, показала его Артёму.
— Я нашла это ночью. Костя оставил. Сказал, что где-то есть правда, которую я должна узнать.
Артём нахмурился, взял конверт, но не открыл — будто уже знал, что там.
— Почему ты не удивлён? — спросила она.
Он молчал.
Марина почувствовала, как внутри поднимается страх. Словно все эти дни рядом с ней жил чужой человек.
— Артём, кто ты на самом деле? — прошептала она.
Он сел, опустив голову.
— Я хотел рассказать тебе после свадьбы… но испугался.
Он достал из кармана маленькую фотографию. На ней — молодой мужчина с женщиной и мальчиком.
— Это мой отец, — сказал он. — Его звали Константин Петрович… Костя.
Марина оцепенела. Воздух будто исчез.
— Какой ещё Костя?
— Константин Петрович Соловьёв… — тихо произнёс он. — Он жил в этом доме.
Марина закрыла рот рукой. Сердце билось так, будто готово вырваться.
— Это невозможно… Мой муж был Константин Соловьёв!
Артём посмотрел прямо в её глаза:
— Он мой отец.
Всё закружилось. Мир рухнул. Она села, дрожащими руками сжимая подол халата.
— Ты знал это?! — закричала она. — Знал и всё равно женился на мне?!
— Нет! — воскликнул он. — Я не знал, что ты — та самая Марина! Я узнал только, когда нашёл старые письма от женщины по имени М. в его вещах. Он писал: «Она была моей настоящей любовью, но я предал её».
Я думал, ты — просто тёзка…
Марина не верила. Её тело будто не принадлежало ей. Перед глазами вспыхивали воспоминания: Костя смеётся, держит её за руку, говорит, что любит. И вот теперь — его сын…
Она встала, медленно подошла к окну. Снаружи шёл мелкий снег.
— Значит, он оставил тебе меня, — тихо сказала она. — Как наследство.
— Нет! — Артём бросился к ней. — Я полюбил тебя по-настоящему, Марина. Это не имеет отношения к нему!
Она отвернулась, слёзы катились по лицу.
— Любовь, которая родилась из обмана, обречена.
Долго стояла, глядя в окно, потом произнесла:
— Уходи.
Он хотел что-то сказать, но она подняла руку.
— Уходи, Артём. Оставь мне хоть немного покоя.
Когда дверь за ним закрылась, Марина развернула вторую половину письма, которую не заметила раньше.
«Марина, если судьба приведёт в твой дом кого-то с моими глазами — не бойся. Это будет знак, что жизнь даёт тебе второй шанс на любовь. Не отвергай её».
Слёзы потекли по щекам. Она смотрела в окно, где на дорожке уже исчезала тень Артёма, и шептала:
— Второй шанс… но, Костя, зачем же так больно?..
На подоконник упал снежный лепесток, и ей показалось, что в доме снова стало тихо — по-настоящему.
